Моему мужу было всего 42.Месяц назад он неожиданно умер. И вдруг вчера его телефон подал сигнал уведомления. Оказалось — списание средств с его карты. Оплата номера в отеле, проведённая буквально несколько минут назад. Я не раздумывая направилась туда. И в пути телефон снова зазвонил. Я застыла, услышав в трубке..
…тихий, надломленный женский голос.
— Алло… Это вы? Жена Сергея?
Я не успела ответить. Голос продолжил, дрожа и сбиваясь:
— Пожалуйста, приезжайте в отель «Центральный», номер 412. Он… он оставил мне ваш номер. Сказал, что если с ним что-то случится, я должна позвонить вам.
— Кто вы? — прошептала я, чувствуя, как холод сковывает пальцы.
— Я… — женщина всхлипнула. — Я та, с кем он провел последний месяц своей жизни. Он не умирал, он просто ушел. А вчера… вчера он покончил с собой. И я не знаю, что мне делать.
Я бросила трубку. Такси, серые улицы, мелькание фонарей. В голове билась одна мысль: «Он жив. Он все это время был жив».
В отеле я не стала ждать лифта. Взлетела на четвертый этаж, толкнула дверь номера 412.
В комнате пахло чужими духами и смертью. На кровати, раскинув руки, лежал мой муж. Тот самый, которого я похоронила месяц назад. Рядом на полу сидела заплаканная девушка.
— Вы… — прошептала она, глядя на меня. — Вы совсем не похожи на меня.
Я посмотрела на мужа. На его безжизненное лицо. На его руку, в которой был зажат телефон.
— Почему? — только и смогла выговорить я.
Девушка подняла на меня глаза, полные слез.
— Потому что он хотел начать жизнь с чистого листа. И для этого ему нужно было, чтобы вы его похоронили. Он сказал, что вы сильная. Что вы справитесь.
Я опустилась на колени. Телефон в моей руке снова зазвонил. На экране высветилось: «Морг».
— Алло? — прошептала я.
— Мадам, — раздался официальный голос. — Мы перепроверили документы. Тело, которое вы захоронили месяц назад, принадлежит другому человеку. Ваш муж был объявлен в розыск по подозрению в мошенничестве. Мы хотели бы задать вам несколько вопросов.
Я медленно опустила телефон, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. В трубке всё ещё звучал голос следователя: «Оставайтесь на месте. Мы выезжаем».
Девушка на полу смотрела на меня с ужасом, ожидая, что я начну кричать, бить её или рвать на себе волосы. Но я не чувствовала ничего, кроме странной, звенящей пустоты. Я посмотрела на мужа — на его бледное лицо, на застывшую руку. Человек, которого я любила двенадцать лет, умер дважды. В первый раз — чтобы сбежать от долгов и уголовного дела. Во второй — потому что понял, что от себя не сбежишь.
— Он сказал, что вы всё поймёте, — прошептала девушка. — Он говорил, что вы сильная.
— Сильная, — повторила я, и наконец-то улыбнулась. Горько, но с облегчением. — Он всегда путал силу с удобством. Ему было удобно, чтобы я была сильной. Чтобы я похоронила чужое тело, чтобы я страдала, пока он тратит наши деньги на отели и на тебя. А теперь… — я обвела взглядом комнату, — теперь его очередь.
Я не стала дожидаться полиции. Я просто развернулась и вышла в коридор. Телефон в моей руке снова зазвонил, но я уже не смотрела на экран. Я нажала «отклонить», а затем — «удалить контакт».
На улице начинался рассвет. Я шла по пустому городу, и с каждым шагом мне становилось легче. Я не знала, что скажу следователям и как буду объяснять эту чудовищную путаницу с телом. Но я точно знала одно: я больше не жена Сергея. Я — та, кто пережил его.
Я похоронила его дважды. В первый раз — по ошибке. Во второй — навсегда. И впервые за долгое время я почувствовала, что могу дышать полной грудью.
