«Ничего не сказав мужу, я поехала на могилу его первой жены, чтобы попросить у неё прощения: но когда я подошла к надгробию и увидела ее фотографию на памятнике, я была в ужасе …

Главная страница » «Ничего не сказав мужу, я поехала на могилу его первой жены, чтобы попросить у неё прощения: но когда я подошла к надгробию и увидела ее фотографию на памятнике, я была в ужасе …

Когда мы с мужем познакомились, он честно рассказал, что когда-то был женат, но его жена погибла в результате несчастного случая. Он говорил, что до сих пор тяжело переживает её смерть, что это рана, которая не заживает.

Я пожалела его, поняла его боль и решила не лезть в прошлое. Мне казалось, что важно то, что происходит между нами сейчас. Мы были влюблены, счастливы и готовились к свадьбе.

Но всё это время меня не покидала мысль: перед тем как стать его женой, я должна поехать на могилу его первой супруги, положить цветы и попросить прощения за то, что занимаю её место.

Мне хотелось сделать этот шаг честно и по-человечески, чтобы совесть была чиста. Но муж каждый раз говорил, что это не нужно, что она бы сама не захотела, чтобы кто-то напоминал ему о прошлом. На словах он пытался звучать спокойно, но я чувствовала, что в его голосе есть какая-то странная напряжённость, словно он не просто против — он боится этого визита.

Я всё списывала на боль воспоминаний, но желание сходить туда только усиливалось. И однажды я просто взяла цветы и поехала. Без его ведома.

Я подошла к могиле, приготовилась положить цветы — и в тот же момент увидела фотография на памятнике. В ту же секунду руки у меня онемели, цветы выпали, а сердце застучало так, будто собиралось вырваться. На надгробии была…

На надгробии было… моё лицо.

Та же улыбка, тот же взгляд, те же ямочки на щеках. Только дата смерти стояла пятилетней давности. Я замерла, не в силах пошевелиться. В голове лопнула какая-то струна, и осколки воспоминаний вдруг сложились в жуткую картину.

Я не помнила ничего раньше пяти лет. Совсем ничего. Ни детства, ни родителей, ни первой любви. Муж тогда сказал, что я попала в аварию и потеряла память, что мы уже давно женаты, просто мне пришлось заново учиться жить. Я поверила — как поверила бы любому, кто произнёс бы это мягким, заботливым голосом.

А теперь я смотрела на памятник с моим именем, с моей фотографией и поняла: он не вдовец. Он убийца. И та женщина, которую я считала собой — не я. Или я — не она, а кто-то другая, с чужим лицом, вживлённой памятью и пластической операцией.

Позади хрустнула ветка. Я обернулась. Он стоял в трёх метрах, держа в руке лилии — такие же, как я только что уронила.

— Ты не должна была приезжать, — тихо сказал он. — Теперь придётся всё начинать заново.

Я хотела закричать, но его ладонь уже зажимала мне рот, а мир привычно погас — так же, как пять лет назад. И в последнем угасающем сознании я успела подумать: сколько же нас уже было? И сколько ещё будет?